Corpo-conceito; distenções epidérmicas

Fri, 04 Dec 2009 15:40:00 +0000

Ao fim anunciado, como a onda que sabe que, na praia, vai quebrar.

Intolerâncias silenciosas

Fri, 04 Dec 2009 15:34:00 +0000

Silêncio machuca. Mediocridade ou domínio intelectual não justificam infantilidade ou intolerância para os que trabalham apaixonados, buscando uma acese que se faça intensa mas não consuma a carne e o corpo sutil que a reveste. Não há lágrimas pelo doente que não quer se curar, já que ama sua infantilidade e se orgulha de sua própria teimosia. Asnos, burros e jumentos também sabem empacar, mas ao menos se dão ao luxo de zurrar.

Silentia Finitas

Fri, 04 Dec 2009 11:41:00 +0000

O silêncio fere, por mais justificado que seja. O tempo de cada um urge, frente às necessidades que a vida contingente expõe diante dos corpos que se cansam. Descaso com a dor do outro desgasta uma mente acostumada a franqueza. Humores nefastos transitam sobre a pele, entre idas e vindas de palavras que se fazem absolutamente desnecessárias. Temperamentalidades retiram o sal de uma relação antes apimentada por franqueza e cuidados. Persistir em um lugar onde se depositou amor e não se é amado é um erro estúpido. Partir do velho deserto já sem vida e repleto de sal pode ser uma opção que salva a carne, a dignidade e a potência do próprio desejo. As despedidas podem ser longas, as partidas podem ser rápidas. Tanto melhor se assim for quando já se está pronto para todos os possíveis desde o início. Se houver tempestade de areia que venha varrer ao todo construído entre dois, não se chora: se há paixão, ela ergue novas montanhas. Senão, se segue a peregrinação em busca de corpos que friccionem uns junto aos outros não somente por prazer, mas por mais vida. Atrelar ressentimentos e mágoas é ferida que se aprofunda caso se persista num território falido. Melhor deixar de vez: de boas intenções o inferno já está cheio, e em vistas disso, mesmo os demônios podem ser mais honestos do que uma língua que mente a sua paixão...

M.A.T.I.L.H.A.

Wed, 02 Dec 2009 14:34:00 +0000

M, de Movimento: movimentação, fluxo, desejo, intensidade, deslocamento, aloucamento, loucura controlada, descontrole enlouquecido, imprevisibilidade, virtualidade, atualização, ação, ...são. Insano. Sano.

A, de Apaixonado: Paixão, frenesi, encontro, caminho, poesia, florescência, abertura, porosidade, cântico ovariano, murmúrio phalocraciano, amplitude secretante, fluidez orgânica. Amorfati

T, de Trabalho: demanda, busca, peregrinação, pesquisa, caminhada, diletantismo, capricho, intenção, massa matérica, transformação intensa, revolução extensa.

I, de Incansável: persistência, existência, devir, superação do cansaço, transposição do obstáculo, transcendência do esgotamento do corpo, insistência, convulsão, agonia, êxtase, pequena morte, imensa vida. Grande saúde, mesmo no desgaste do corpo. Ignorar as demandas do corpo em detrimento de algo mais intenso e desejo maior.

L, de Liberação: fluidez, aquosidade, liquefação, movimento centrípeto, crescimento interno, explosão externa, vida eterna, labor corrente, corrimento pluvial, queda para o céu, descida ao inferno gozoso de toda dor e todo amor, ardor. Gôzo.

H, de Humor: alegria, contaminação, onda, intensidade gozosa, constituição gregária, descontrução unitária, movimentação micropolítica, riso frenético, pranto convulsivo, alívio ao coração, suporte ao corpo, força ao delírio, elogio da loucura, captação da sanidade, brincadeira, devir-infantil, devir-animal; sorriso que mostra descontração ou apresenta os caninos à ameaça.

A, de Arte: Arte: produção, laceração, corporificação, simulacro, preservação da sensação, imanência pura, existência profana, desvirtuamento moral, éthos pessoal, amor, paixão, ânsia, cor, forma, conceito, corpo sensual e sexual, máscara, palavras por sangue, cânticos por órgãos, descompromisso com a hora da morte, compromisso com o tempo de viver. Chama eterna, eternamente.

Gaveta dos Idos tempos

Tue, 01 Dec 2009 02:32:00 +0000

Gaveta de madeira, tinta acrílica,relógio antigo, cartas recebidas, porta-retratos de 1,99, raízes pintadas de nankim vermelho, vela de cera, lupa de vidro e planta natural. 2009.

(Imagem e execução do trabalho de cassiano stahl. proibida reprodução, salvo autorização do autor.)

Sat, 28 Nov 2009 22:44:00 +0000

Pour mon petit amour, Mayra:

Ton étoile, pour tout mon corps

encore

Baisers d'amour

Titre: Supernova constelaris

aguada em nankin

(imagem de Cassiano Stahl. Proibida a reprodução, salvo autorização do autor.)

Contingências da partida

Fri, 27 Nov 2009 17:01:00 +0000

Acontecimentos, acasos, encontros, contingências. Eu certamente preferiria dizer "você me machucou", mas não, não foi você, fui eu. No fim é sempre a gente que se machuca sem perceber, que se enreda no tronco e acende com a língua idiota a fogueira e põe tudo a perder. Me seguro agora com o coração totalmente desencantado, choroso e entristecido porque chegou o tempo da partida, chegou a hora de ir embora. Me sinto de novo pássaro que antes aprendeu a bater asas e agora tem de voar, de vez. Vou cair nos espinhos, vou bater a cara na terra, vou chafurdar na lama funda, mas vou secar, vou abrir as asas de novo e no fim vou voar. Nem sei pra onde, tu sabes, eu sei. Tenho de ir, pára, não chora, não te zanga, não me odeia. Fui eu que fiz isso, fui eu que queimei, fui eu que enchi o lugar e esqueci de deixar espaço pro teu corpo, pro teu coração bater. Vai, vem, não foge, não vai embora antes de mim. Não quero ter de sair por último e apagar a luz, vou ficar sozinho no escuro. Sabes que enfrento o medo, mas por que provocá-lo justo agora? É logo, é logo; logo é. Vai longe, vem perto. Mas fala mais, ainda quero ouvir, tem tanto ainda no oceano dos teus olhos e eu ainda perdido na bóia sem coragem de bater as pernas e nadar sozinho.

Voa, voa, pequenino

passarinho sem destino

segue rápido!Já vem vindo

a noite escura no caminho

De manhã, logo cedinho

te murmura o Alvorescer:

"é hora de sair do ninho;

está na hora de morrer."

(ilustração de Cassiano Stahl. Proibida reprodução, salvo autorização do autor).

Eterno Retorno (para o Sr. Y)

Fri, 27 Nov 2009 05:24:00 +0000

Se um dia tomares em tuas mãos o livro verde - verdejante - daquele que mais amou a vida e quebrou a cara entre montanhas, vais achar em alguma página uma citação de que tudo retorna. Eterno Retorno. Fato é. Fado é. Amorfati. Destino de amores insalubres, porém os mais gostosos. Delícias que embriagam numa noite de um bar imaginário e encontro de sonhos virtuais. Se olhastes os pelos, eu ainda lembro as lágrimas, e guardo-as em vidro de cristal para tentar eternizar as coisas do indizível. Para que trabalhar com sangue? Lágrimas vem direto da alma. Feitiços e magias mais fortes se fazem mais potentes com elas. Corações apaixonados também vertem lágrimas copiosas por aquilo que retorna, mas sempre diferente. Incompletude apaixonada pelo rubro-escarlate que deixastes em minhas mãos e que termino sempre por acariciar toda noite.
Sabes, sou peregrino. Nunca paro em um único lugar. As vezes fico sem enviar cartas. Mas no fim, como o diria Nietzsche, sempre retorno. Diferente, mas ainda único.
Agora viajo aqui, parado nas luzes de uma tela onde caminham meus dedos insones. Não bebo, mas hoje bebi. Fiz a saude de alguma coisa que foi, partiu e que voltou, diferente. Ando terra, talvez demais; quero água pra me esbaldar... Sinto falta do choro convulsivo e aliviador. Sinto falta da pequenez e da fragilidade. Mas agora a vida me veste de armadura, me coloca no lombo do jumento e orgulhosa só me diz "vai". Pra que? As vezes tudo parece tão sem sentido... mas no fim sempre dá certo. Então monto no burro, dou uma espinhada no lombo dele, que zurra cretino e teimoso, mas vai, vai seguindo. E bem assim vou, quixotesco, enfrentando ora moinhos velhos, ora dragões terríveis. Um ou outro, tanto faz; dão trabalho no mesmo.
Vou me alimentando no caminho dos verbos escarlates colocados em postas sobre bandeija de prata. Quando ler alguém dá fome. Quando ler alguém e ver que se é motivo de desejo não sacia mais, mas aumenta a vontade. Vontade de Potência. Vontade de viver. Tudo, tudo, tudo. Dos pelos, da pele, da carne, dos nervos, dos fluídos. Da delícia do corpo que arrepia e dos olhos que choram de paixão.
Amo tanto, parece que não vai caber tudo aqui...
Sou peregrino. Mas sempre retorno, algum dia...

Corporescer

Mon, 16 Nov 2009 01:15:00 +0000

Hoje acordei um pouco entristecido. Talvez efeito de coisas que se descortinam com o desenrolar dos dias, com o que se dá a conhecer gradativamente, no acontecimento de uma vida. Eu me entristeci e chorei levemente, por um luto imaginário, pelas coisas do mundo, que vêm e que vão. Eu me entristeci porque compreendi que a vida não é controlável. Que nada realmente podemos prever. Eu me entristeci porque entendi a necessidade de velhos hábitos partirem, nos deixarem, para que assim, se possa viver uma vida mais plena, mais possível. Eu me entristeci porque existe muito mais além de nossa própria dor. Eu me entristeci porque, no fundo, não quero estar só, quero pedir ao meu mundo, a minha vida, "não me deixe, não vá embora." Mas um dia tudo acaba, tudo vai embora, tudo parte. Eu me entristeci porque entendo que devo crescer. Eu me entristeci porque entendo que devo me juntar, sair da diluição, deixar o pequeno isopor a que me seguro no meio do oceano ir embora, e começar a nadar. Me entristeci porque ainda não sei nadar, e só vou saber no dia em que meus pés começarem a se debater sobre a água e minha respiração se acelerar junto aos batimentos dos meus braços, numa irresistível vontade de viver. Deixar isso explodir, nadar, ser forte até o fim, mesmo que já quase sem forças. Não importa. Tudo acaba, no fim, mas deixa restos de matéria que servirão para construir novos possíveis. Eu sou, eu fui, agora venho sendo. Infinitamente, eternamente.

Dança comigo junto a estas estrelas?

Pequenos insones

Wed, 11 Nov 2009 14:22:00 +0000

Sempre tive medo de armas brancas. Facas afiadas furam e cortam ao mesmo tempo. A lembrança de pequenas feridas anteriores faz desejar não saber como é uma deste tipo. E faz pensar que a "verdadade" é um instrumento de furo e corte. Nem sempre eficaz.

***

Lá fora já ouço os pássaros cantarem, anunciando a manhã. Não ouso olhar a hora no relógio; só sei que minha cara vai estar uma droga amanhã. Desconcertado, como um relógio antigo desmontado sobre a mesa, onde cada peça está disposta a distância milimétrica uma da outra, por ordem de tamanho. Meu analista é um relojoeiro. Eu, peças dispostas em um divã.

***

Não sei o que vem depois. Acho que nada. Mas a palavra quando arte, também conserva. Será que eu poderia viver eternamente como uma palavra? A palavra não morre, não importa a língua. Palavras muito restritas fenecem, mas ainda persistem em escritos conservados. E mesmo que sumam, suas raízes ainda persistem nas palavras novas que advém delas, suas filhas e netas.
Deve ser estranho - seria estranho, penso - quando me "falassem" e eu imagino que poderia sentir o ar sair das dos pulmões e reverberar nas cordas vocais, o cheiro e a vibração do palato mole ao soar minhas letras. O odor da comida e das secreções do corpo perfumariam minha forma etérea. O perfume do hálito melado de carne, fluídos e ar. Há gosto de metal na minha boca. Cobre, descubro. Cheiro de uma pequena morte a caminho, como tempestade a chegar. Chumbo. E acordaria, espreguiçando-me numa consciência criada sobre palavras de amor, ou subitamente, como de um pesadelo nas vozes do ódio. A vida das palavras também não deve ser fácil...

Du Désir, by Gaiman

Wed, 11 Nov 2009 14:14:00 +0000

"Então, o que é que eu quero? perguntou-se. Ele não conseguia responder, por isso apenas continuou andando devagar, entrando cada vez mais fundo na floresta. As árvores pareciam familiares, momentos de paisagens pareciam perfeitos déja vu. Será que estava andando em círculos? Talvez ele fosse só andar, e andar até que os esquentadores e os doces acabassem, e, então, se sentaria no chão e nunca mais levantaria." (Trecho do livro "Deuses Americanos, de Neil Gaiman. p. 128, Conrad Livros editora).

Sun, 08 Nov 2009 05:07:00 +0000

Ele só me disse, no auge da sua sofreguidão pela abstinência por um cigarro: "eu acho que você vai se dar muito bem... não sei, eu sinto isso dentro de mim..."
Talvez ele nunca saiba o quanto essas palavras tão simples foram importantes naquele momento...
ali, reencontrei mais um respiro para seguir adiante.
obrigado...
tudo vai dar certo...
C.

Splein de verão...

Sat, 07 Nov 2009 17:24:00 +0000

Cansaço.

A correria do cotidiano, aliado ao calor desmesurado e abafado da cidade, me deixam o corpo mole. Meu corpo todo malemolente pede uma cama, grita por travesseiros, frio e cobertores pesados. Ao invés disso, os céus se resolvem emburrar e fechar em nuvens cinzas, de beiço com os pobres mortais caminhando sobre a laje quente. Como numa estufa de flores murchas, meu corpo sua intensamente, destilando água, proteína e fel que amaldiçoa esses dias de bafo úmido. Faz acreditar que o inferno não está abaixo, mas aqui mesmo, na superfície - isso, claro, se eu acreditasse em inferno. (Pensando bem, posso passar a acreditar, se sobreviver a este verão com algum conforto...)

Minha cabeça fica pesada, as pernas finas e brancas como leite amolecem. Creme-de-homem-de leite... Minha acompanhante constante, a neurose obsessiva, resolve aparecer para dar um alô e repetir incessantes vezes na cabeça tal um disco arranhando: "isso deve ser alguma doença mais grave..." Penso em ir ao médico (de novo). Penso em muitas coisas, no passado, no futuro. Mas o único lugar onde estou, óbviamente, é no aqui e no agora. Quente demais, sempre resolvo voltar aos dias de inverno rigoroso de minha terra, onde acordávamos de manhã cedo, eu e meu irmão, estupefatos porque o matagal ao lado de casa estava branco como um manto de algodão. Imaculado gelo. Antes de ir para a aula, passávamos no matinho, a brincar naquela superfície lunar. Amávamos outros mundos, nunca apenas os nossos. Oh, tolo ressentimento pelo que se foi. As vezes, neuróticos como eu se agarram a seus sinthomas como se estes fossem tesouros preciosos. Deixar ir é sempre a parte mais difícil, em tudo.

A última grande nevasca que tivemos por lá foi em 1994, dois anos depois do falecimento de minha amada avó. Começou no final da tarde, quando eu e minha mãe havíamos ido buscar o velho fusca branco na oficina. Aproveitamos para levar um pequeno cãozinho da mascote do lugar, que havia dado a luz alguns meses antes. Enrolamos ele em um manto de pelúcia macia, enfiei-o dentro do casaco e entramos no carro. Umas coisas estranhas, branquinhas e pequenas começaram a cair do céu - eram cinco horas da tarde, exatamente.

As nuvens estavam escuras, o frio era seco e chegava a doer nas faces. Nada aquecia. E aquilo não parou mais de cair, como se fosse algodão do céu. As nuvens haviam sido passadas em algum triturador, e aqueles pedacinhos eram suas lindas lascas de sutileza.

Aquele evento não parou até a manhã seguinte. Seguindo pela noite, os flocos de neve caíam como pequenas estrelas do céu, e com a paciência que é pertinente da natureza, foram lentamente se acumulando. Deixei a as persianas abertas durante a noite, apenas para, entre um acordar e dormir, ver se eles ainda estavam lá, se aquela neve toda era real. E eu lembro de olhar pelos vidros, meio entorpecido, e antes de voltar a dormir, sorria: era feliz.

Ao acordar pela manhã, que surpresa! Abri a janela, enrolado no cobertor, e tudo era imaculadamente branco! Um mundo de silêncio; nenhum pássaro cantava, nenhuma palavra se ouvia, nenhum carro passando, nada. Somente aquela colcha branca e fofa de neve que cobria cada rua, cada fresta, cada pequeno telhado das casas. Mesmo o céu era completamente alvo, confundido e apagando a existência de qualquer linha que pudesse definir o horizonte. Foram mais de cinco centímetros de neve, beleza e silêncio...

E depois volto no tempo e lembro da primavera, em um único dia onde me senti confortável e feliz ao calor: junto da pedra e a cerquinha do nada, no meio de um matagal verde-intenso, salpicado - sarapintado, como diria Roland Barthes - de pontos amarelos: minhas amadas flores de dente-de-leão, onde, mais tarde, as veria descritas com maestria e doçura no livro de Ray Bradbury, "O Vinho da Alegria". Mesmo o que não volta, se reatualiza em um momento que ilumina o coração, como a luz dourada do sol engarrafado, como belamente ele descreveu

Hoje, em meio a chuva, neuroses e medos, me senti um tanto solar. Engoli luz, e agora tudo em mim é brilho.

(A foto é de família. Mostra a mim com cerca de 5 anos).

Devir animal e vegetal, (ou, quando, no verde, segui sendo...)

Sun, 01 Nov 2009 03:31:00 +0000

Era 1h30min da manhã. Insone. Uma angústia de não sei o que me atravessava - espada cravada nas entranhas. Andando pela minha casa, buscando algo a fazer para aplacar um corpo cansando demais até para descansar.

Amo as manhãs, o nascer de um sol dourado em um céu verde-água. Mas amo-a para me manter adormecido; é como estar aninhado em nuvens e coberto com lençóis de luz. Para viver, prefiro o fim de tarde e a noite. Ser vespertino, tenho a sorte de ainda poder ouvir, desta terra, o barulho de grilos e o farfalhar de folhas ao vento.

Mas a noite escura me chamava, a luz artificial do poste incomodava e eu queria algo mais fundo. Entrei em alguma forma de devir-animal, onde apenas queria me aninhar em uma toca escura, como uma raposa cava sua toca entre as raízes da árvore centenária. Ao fundo da terra, há um mundo mais fresco.

Saí para fora de minha casa, dessa pele a que Hündertwasser tinha tanto estudado. Me despi mais uma vez, dessa vez das roupas. Ao lado de minha casa há um terreno baldio. Era noite, a lua era cheia, eu era ensandecido e sabia que não haveria viva alma nessa terra de pequenices. Desci as escadas onde tantas vezes caí e me ergui na infância, passei pela calçada da frente de casa e entrei no pequeno matagal que há ao lado de minha morada. As folhas estavam muito verdes, cheias, alimentadas por sol, chuva em abundância e temperatura adequada. Estavam plenas em suas existências breves, prontas para uma vida que, mesmo se sabendo curta, seria intensa.

Caminhei num passo lento, cerimonial, como se estivesse entrando em terras desconhecidas, tentando, desnudo, dizer que vinha em paz, que me recebecem, por gentileza. Um vento mais forte soprou, as folhas roçaram de novo, eu tomei aquilo em meu coração como um "entra". E fiquei um tempo ali, parado, meio bobo, meio estúpido, pensando em minha pequena loucura que tanto bem me fazia, que tanto contemplava o que desejava em meu mar de verde esmeralda e flores em botão. E resolvi que me deitaria, ali mesmo, esperando um pouco do abraço do pequeno pedaço de terra entre a casa de madeira e a de concreto.

Ah... a Gaya é mãe generosa que tira mas também dá.

Senti na minha boca gosto de erva cidreira e açúcar. Havia no ar um cheiro muito suave de flores diversas, ao qual eu poderia imaginar de acordo com os acordes de cada odor. Eu via em minha mente pequenas cores brilharem como estrelas, e uma abóboda constelar se formara sobre mim, enquanto a lua cheia, grávida e plena, iluminava minha pele, deixando-a mais pálida do que já é. Pequenas abelhas suplicantes pousaram sobre meus mamilos róseos, e não temi ser atacado ou ferido. Ao contrário, sentia-as baterem asas sobre os mesmos, me causando uma sensação um tanto erótica, quase me levando a um êxtase de outra forma que o sexual. E então sorri, feliz, porque os pequenos vagalumes que habitavam as dobras das palmas saíram de seus esconderijos para brilhar numa noite que se fez festa com abelhas e sapos coaxando, enquanto grilos entoavam cantos de sedução e abelhas me beijavam o peito como flor, extraíndo um mel de gôzo, talvez mais doce que seu mel dourado. Eu era um alimento sagrado, recheado de dourado do sol e polvilhado pela prata da Lua.

O vento passava sobre meu corpo nu, me beijando a pele, me acariciando o sexo e aliviando o cansaço da carne por um dia estafante, quente e incerto. Nesse momento, eu sabia que queria ser recebido pela terra. Parecia que a qualquer momento ela se curvaria para dentro, e devagar me engoliria para dentro de si, enquanto aquele regozijo continuaria lá fora, e meu sono eterno se consumaria entre as raízes e os restos do mundo. Eu seria apenas mais um estrato, mas também matéria de produção para tanto mais.

Foi ali que eu acreditei em imortalidade. Não da alma, nem da consciência, mas da vida e do desejo. Eu fui. Deixei de ser. Estou sendo novamente. Ah, minha loucura companheira, até o próximo uivo do coração descompassado me mergulhar no oceano da tristeza e incompreensão.

Até lá, sigo. Como diria Mário Quintana, "o diabo, é deixar de viver!!".

Thu, 29 Oct 2009 15:10:00 +0000

Mylord:

Navego.

A água se me apresenta disforme, informe, indefinível. Imprevisível. Penso que poderei aportar em alguma ilha. Mas relembro de golpe que estou em um mar de porcelana e gosto de vulcão. Não há rota possível. Não terei como manter uma linha reta, uma vez que a volição desejante produz uma dobra barroca que não se desvela tão facilmente. O coração se abre, uma língua em fogo se desdobra - depliè. Se tento elaborar uma bússola, somente se esta for abstrata. Se desenha em uma pele que está salpicada de ilhas. Meu corpo se faz continente. Meus anseios se fazem contingência. Somente dois traçam uma rota no corpo um do outro.

Engraçado como a água é libidinosa; penetra frestas, encontra buracos e entradas. Quando sensibilizada, a terra insular apreende cada gesto, cada gota de um suor imaginário pelo amor que ondas fazem. Movimentos de ir e vir, ondulações da água como uma coluna vertebral ondulando-se sobre o corpo em sexo, desejo e frêmito. A espuma das águas flutuantes evocam um gozo marítimo em terras onde impera uma doçura em águas paradas. O vento leva gemidos, a areia carrega cristais de prazer. O vento canta. "Never is a promisse". Toujour avec moi. Toujour encore. En corps. Em corpo.

Ao contrário do que se pensa, a palavra nem sempre comunica nada. Enquanto esse objeto sem forma definida, somente toma consistência num beijo que não acontece mas se evidencia nas dobras finas de um tecido que decresce distâncias. Ergue sensaçãos tão súbitas e imensas quanto ondas. Mas que também tem a duração das mesmas.

Quer saber a real função da arte?

A arte conserva.

Há um amor que se deseja conservar. Mas ondas partem do todo somente para fenecer...Não é a beleza da flor em si, diria Roland Barthes, mas o exato e decisivo momento em que esta irá fenecer e o doce momento em que a pétala irá cair. Mas essa breviedade se eterniza na sensação. A palavra nem sempre dá conta desse monumento que se ergue, da volição.

E querubins barrocos ainda carregam guirlandas a bater asas delicadas para que ainda se conserve o ritmo da respiração que ouvirias se em meu continente pudesses ser o mar...

Embraces...

Wed, 28 Oct 2009 02:42:00 +0000

Ai de mim, o que fazer se não me vem o sono? Se ainda me arde o corpo e se insinua de desejo meu coração?

- Maldito fragmento de carne...

Wed, 28 Oct 2009 02:28:00 +0000

Eu hoje abri as cartas de tarô.

Trespassaram-me três espadas.

Girou o mundo numa roda.

Cantou Afrodite em sete taças.

Dançou um louco pedindo graças.

Restou apenas o coração - pobre Dioníso Yaco...

E seu filho Pan, o encapetado...

2 taças

e um pouco de vinho.

3 moedas

e um bolso vazio.

mas no fim, fiquei com um Fauno

sem vergonha e de vara envergada

de cascos fendidos e face safada.

Ai de mim - quase morro!

Mas que sátiro malvado!

Mandou Zéfiro me trazer

só cerveja e pão cevado!

Yves Klein

Wed, 28 Oct 2009 01:31:00 +0000

Amar não pressupõe certezas. É um salto no vazio. Que não termina nunca de cair, e mesmo assim, nos assombra pelo medo de rachar a cara...

SONETO DO DESMANTELO AZUL

Mon, 26 Oct 2009 14:00:00 +0000

"Então, pintei de azul os meus sapatos

por não poder de azul pintar as ruas,

depois, vesti meus gestos insensatos

e colori as minhas mãos e as tuas,

Para extinguir em nós o azul ausente

e aprisionar no azul as coisas gratas,

enfim, nós derramamos simplesmente

azul sobre os vestidos e as gravatas.

E afogados em nós, nem nos lembramos

que no excesso que havia em nosso espaço

pudesse haver de azul também cansaço.

E perdidos de azul nos contemplamos

e vimos que entre nós nascia um sul

vertiginosamente azul. Azul. "

(Poema lindo enviado pela Cacá, minha grande amiga se Santa Catarina.

Cacá, te adoro, meu oceano de amor

bjs)

Para Ida querida...

Fri, 23 Oct 2009 01:59:00 +0000

Se pendula um coração descompassado ao ritmo do amor, tua face serena após o gozo e o prazer acham o centro que existe em um mundo fabular. És, foi e sempre serás amada, querida Ida... Sempre é bom estar contigo...

Para meus amores...João, Márcio e Idalina

Thu, 22 Oct 2009 03:18:00 +0000

O amor, (parafraseando Lygia Fagundes Teles), possui sua disciplina. Saint-Exupèry diria dos "ritos". Há ritos para o amor, este enquanto uma acese para o prazer. Eis sua liturgia:

- Prepara os lençóis, que devem estar limpos e perfumados;

- Constrói teu ninho entre a cama e teu corpo;

- Lava tua carne, refresca tua pele, orna teus cabelos. Nada é mais doce do que o brilho ao olhar do amante;

- Deixa frutas, doces e o que de mais aprazível ao paladar se puder oferecer; todo o gozo e toda a dor começaram com uma simples mordida em uma maçã;

- Limpa tua boca, dentes e lábios; o beijo da morte as vezes pode ter melhor hálito;

- Recebe teu amante como quem recebe ao Zéfiro gozador a fazer dançar as cortinas da janela;

- Entrega-te ao beijo do teu desejante; singra e navega nas estrelas do céu de sua boca;

- Que teus lábios passeiem sobre cada planície, vale ou desfiladeiro das terras de teu amor, não esquecendo de envolver os mais altos picos com o calor de teu hálito;

- Ama com cada poro, célula e átomo de tua carne; um dia ela não mais estará aqui. O que levarás do outro na derradeira viagem?

- Goza da pequena e gloriosa morte; até o último minuto, o suspiro do anseio satisfeito há de ecoar por todos os vales numa nau de seda e algodão;

Ao fim, nada há de mais doce do que jogar-se aos braços do amante após o prazer. Deixar-se tombar em seu peito como a pétala da rosa que fenece. Um dia, de volta da terra ela brotará, tão rubra e viva como será eterno o desejo do gozo. Tudo volta. Mesmo aquilo que se pensou não ter vivido.

Espraio-me agora nos braços de meu núbio. Ouço seu coração bater em ritmo certo, sua cabeça levemente tombada para o lado, como o galho da cerejeira tomba ao peso de suas flores; em lençóis de algodão ele se cobre, e escuto atento o ronronar de sua respiração compassada. Gozo novamente com a música de seus olhos fechados. Se atento me colocar, posso sentir um calor vigoroso emanar de sua pele, me aquecendo o espírito com uma fulgurância terna.

O amor nos destrói, mas sempre faz nascer as mais belas poesias.

Deste jardim florido onde me ponho em sonhos...

(Para meu amante, João, que me propicia os mais plenos dias e as mais doces noites. Para Márcio, escrileitor , amigo e sensualista. E para a querida Idalina, erógena flor em terreno selvagem numa vida desperta).

O tempo e o amor...

Sun, 18 Oct 2009 01:08:00 +0000

Por pouco tempo pode durar a minha vida. Que importa então? Não posso viver com medo. Não o quero. Ainda me restam forças para contemplar derradeiros desejos. Não quero saber quando nem como; meu corpo me dirá quando de minha partida. Até lá, quero a vida, quero viver. E que todo o mais - medo, dor, tristeza e desespero - partam para longe; não tenho tempo a perder e cada segundo conta. Quero amar e ser amado como se fosse o último dia da minha existência. Quero a luz e a alegria de e para todos os que me cercam. Amo meus amigos, família, professores. Amo cada indigente na rua, cada partícula de poeira, cada pássaro no céu, cada entardecer. O que sei, é que amo, e por isso sou amado pelo mundo. Se você está lendo isso, saiba que te amo.
Viva a Vida!

Fri, 09 Oct 2009 17:01:00 +0000

Fri, 09 Oct 2009 16:54:00 +0000

Fri, 09 Oct 2009 16:50:00 +0000

Princípio do prazer imediato. Ansiedade pela realização e preenchimento de um vazio, por outros - pelo Grande Outro. Figuras, imagens, ilusões. Eterna incompletude. Sonhar com o idílico e acordar com os monstros. Ir, voltar, pendular. Breviedade, tirania do tempo, devoração da carne extensa. Infiltrações intensas. Sabotagem. Negação. Barganha. Aceitação.
E ainda afirmam que viver pode ser belo...